Mot-clé choisi : enfants

Après avoir donné naissance à un beau prématuré, dans un restaurant de Los Angeles, la jolie Mme Vorsnay pleurait de confusion, dans l’ambulance qui la conduisait à l’hôpital.
- Faut pas vous désoler, ma petite dame, lui dit gentiment l’ambulancier pour la consoler. On a vu pire. IL y a deux ans, ici même, il est arrivé la même chose, dans un cinéma, au beau milieu de la séance.
- Je sais, dit la pauvrette en sanglotant de plus belle. C’était déjà moi.

Aujourd’hui, c’est à vous que je m’adresse, chers enfants. Savez-vous, petits connards, qu’à l’âge où vous jouez aux billes comme des imbéciles, Wolfgang Amadeus Mozart, lui, avait atteint le génie ?

Double V.C. Fields disait : « Quelqu’un qui n’aime pas les enfants ne peut pas être tout à fait mauvais. » Je ne sais pas si Monsieur Fields a raison. Tout ce que je sais c’est que le bon Dieu l’a puni en lui donnant un prénom de chiottes. C’est bien fait.
Manuel de savoir vivre à l’usage des rustres et des malpolis

Enfant prodige follement doué pour les mathématiques (elle peut diviser 32 427 par 16 sans cesser de sauter à la corde), Hélène Baxter, une petite New-Yorkaise de 11 ans, pose de graves problèmes à ses parents et à ses professeurs. Quand on l’interroge sur son avenir, elle déclare qu’elle veut être « gardeuse de vaches dans un grand pré avec plein de pommiers en fleur ».

Je ne suis pas raciste, mais il faut bien voir les choses en face : les enfants ne sont pas des gens comme nous. Attention. Il n’y a dans mes propos aucun mépris pour les petits enfants. Seulement, bon, ils ont leurs us et coutumes bien à eux. Ils ne s’habillent pas comme nous. Ils n’ont pas les mêmes échelles de valeurs. Ils n’aiment pas tellement le travail. Ils rient pour un oui et pour un non.

La naïveté grotesque des enfants fait peine à voir, surtout si l’on veut bien la comparer à la maturité sereine qui caractérise les adultes. Par exemple, l’enfant croit au Père Noël. L’adulte non. L’adulte ne croit pas au Père Noël. Il vote.

Les pompiers de Nottingham ont mis plus d’une heure pour libérer Carol Hutchinson, 22 mois, qui s’était enfoncé un pot de chambre sur la tête en moins de trois secondes.

Né un peu prématurément dans une usine de Wouhan, en Chine populaire, le poupon d’une ouvrière a reçu le prénom charmant de « Fleur-éclose-sur-le-coin-d’établi-grâce-aux-efforts-du-camarade-contremaître ».

Pourquoi l’idée que mes enfants souffrent m’est-elle si complètement insupportable, alors que je dors, dîne et baise en paix quand ceux des autres s’écrasent en autocar, se cloquent au napalm, ou crèvent de faim sur le sein flapi d’une négresse efflanquée?

Si j’en crois mon horoscope, je devrais mourir dans la soirée. C’est con, j’avais pas fini de bêcher mes camélias. Ce qui me coûte à l’idée de quitter ce bas-monde, (…) c’est l’idée intolérable que mes enfants vont rentrer du crématorium en courant pour boire mes saint-émilion, si cela se trouve dans des gobelets fluo et avec des fils d’ouvriers aux cheveux verts.

Tous les étés, je perdais mes filles. Dix fois, vingt fois. La maison, le jardin, la plage sont vastes et les enfants, au sortir du bas-âge puissamment volatiles.
Pessimiste sans nuance, dix, vingt fois, je nourris goulûment mon angoisse maladive de ces escapades dont j’entrevois toujours l’issue la plus tragique. "Ma fille, ma petite, ma porcelaine, toujours je t’imagine brisée". Du jour où ces enfants sont nées, je n’ai cessé, aux creux de mes nuits blanches et de mes jours noirs, de les entrevoir courant nues sous les bombes, éclatées sous des camions distraits, torturées jusqu’au cœur par les fureurs immondes d’irréfutables monstres, ou roulées sous les vagues, happant les algues à mort en suppliant des yeux pour rattraper la vie.

Transis d’angoisse, les policiers de Chicago ont donné la chasse à une voiture fantôme qui grillait tous les feux en vrombissant lugubrement. De fait, l’étrange bolide était piloté par un minus de 8 ans qui tenait le volant, et par un sous-minus de 6 ans qui appuyait sur les pédales avec ses mimines.

Les enfants ne sont ni des hommes ni des animaux. On peut dire qu’ils se situent entre les hommes et les animaux. Observons un homme occupé à donner des coups de ceinture à une petite chienne cocker marrante comme une boule de duvet avec des yeux très émouvants. Si un enfant vient à passer, il se met aussitôt entre l’homme et l’animal. C’est bien ce que je disais.